那年冬末,他走进江南的乱局里,像一根泡进浑水的柴,既不会沉,也浮不起来。
从古墓下山之后,穆珏一路往东,走了十几日,穿过两道残破的关卡,绕开三支擦肩而过的兵流,在一座早已废弃的破庙里睡了四夜,靠庙门边生了火,把凌霜给他的跌打药裹紧了藏在包袱最里一层,一直没舍得动。脚踝的旧伤在第七日遇了陡路,发了一阵酸,他停下来,站在道边,等那阵酸劲儿过去,再继续走。
天寒地冻,日子过得薄。他吃过树皮,也讨过粮,偶尔替村子里的人驱散过两次流民,换了一把米,一领破旧的棉衣。棉衣的袖口有人缝补过,针脚粗糙,歪歪斜斜,穿在身上却暖和,暖和得让他有一瞬失神——他想到墓中的炭火,想到那个冬夜,想到一盏没有多余言语的茶,然后把这些想头一并压了下去,压进靴底,继续走。
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