寒光搁在咽喉上,宝玉僵在门槛里,连呼吸都不敢深一分。
他的眼睛慢慢适应了棚中的昏暗。那把剑持得极稳,没有半丝颤动,如同钉在空气里头的一道霜线,剑锋的边缘在透入草缝的最后一点暮光里隐隐泛着凛冽的青白色。顺着那青白色往后看去,是一只手,是一截腕子,再往上——是一个年岁与他相仿的少女。
她靠着草棚内侧的芦苇墙坐着,左肩上裹着一道已经浸透血色的布条,右手却持着那把剑,纹丝不动。面色因失血而略显苍白,眉目却生得极凌厉,黑而浓的眉峰微微一竖,眼中没有半点慌乱,只有极冷极利的审视,像刀子,也像寒天的霜——落在人脸上,无声地割。
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