他在第七年的第一场雪前,把那张残缺法诀从枕下取出来。
已经是深夜了。厢房里的油灯燃得很低,灯芯结了一个小小的黑点,沈微没有去拨它,就让那光维持在这个亮度——足够看见纸上的字,不够照亮别的任何东西。他盘腿坐在床上,被子折起来压在身后,那张叠了四折的纸展开在膝盖上,压平,中间的折痕已经磨出了白印,像四条细线把那页纸分成了均匀的九块。
他把第五行推算出来的那几个字在脑子里默过了一遍。经带脉一转,归于命门。
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