Chapter Thirteen: Ninth Circle — Maya Reyes at the Center of the Ice

Il freddo del nono sub-livello non era una temperatura. Era una decisione.

Lucas lo capì nel momento in cui mise il piede sul primo gradino della scala finale — una scala che non somigliava alle altre, non perché fosse diversa nella struttura ma perché era identica, troppo identica, ogni gradino della stessa larghezza e profondità dei precedenti come se qualcuno avesse voluto dimostrare che la normalità, applicata con abbastanza insistenza, diventa la forma più efficace di minaccia. Contò i gradini. Erano ventisette, numero che non aveva nessuna logica simbolica che riuscisse a rintracciare, e questa assenza di logica era essa stessa una risposta. Il Sottosopra, nei livelli superiori, si era almeno preoccupato di parlare un linguaggio — la fame, la colpa, la burocrazia dell'indifferenza, tutte cose che avevano una grammatica, per quanto perversa. Qui in basso si era smesso di parlare. Qui in basso c'era solo il fatto.

Il fatto era questo: il freddo aveva un suono.