Chapter 8: One Honest Night in Neukölln

Er schreckte nicht hoch, als es klopfte.

Das war das Merkwürdige. Zwölf Jahre hatte ihn jedes unerwartete Geräusch an einer Wohnungstür in einer Sekunde wach gemacht — er war aufgestanden, hatte die Lage bewertet, hatte sich positioniert, bevor sein Bewusstsein überhaupt formulieren konnte, was es bewertet. Diesmal hatte er gesessen und die Schritte im Treppenhaus gehört und gewusst, noch bevor die Hand an die Tür klopfte, dass es Kriemhild war. Nicht weil er es logisch deduziert hätte. Sondern weil etwas in ihm aufgehört hatte, auf der Hut zu sein.

Er öffnete die Tür.