他不知道自己睡着了没有。
意识像一块破布,松松地搭在疼痛与寒意的架子上,时而陷下去,时而又被什么拉起来,说不清是醒是睡,只是在某种混沌的边缘悬着。石壁的冷渗进后脊,像有人将一块浸了雪水的布帕贴在那里,久了就不觉得是外物,只当是自己本来就是这个温度。
火折子是在什么时候熄的,他不知道。
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