Chapter 9: The Letter He Writes on the Transport Back

Der Transportwagen roch nach nassem Holz und altem Schweiß und dem besonderen Geruch von Männern, die zu lange auf engem Raum gelebt hatten. Ich war der einzige Passagier bis zur nächsten Haltestelle. Der Fahrer hatte kein Interesse an Unterhaltung — er hatte die Kapuze tief ins Gesicht gezogen und die Zügel locker in den Händen liegen, als wüssten die Pferde den Weg allein, was sie wahrscheinlich taten.

Ich saß auf der Ladefläche, den Rücken an den Plankenrahmen gelehnt. Das Bein schmerzte bei jedem Schlagloch, aber nicht mehr ernsthaft — nur noch das dumpfe Echo von etwas, das einmal wehgetan hatte. Die Straße nach Osten war flach und grau, die Felder zu beiden Seiten abgeerntet, die Stoppeln gefroren. Ich hatte das Papier aus dem Rucksack genommen. Den Bleistiftstummel auch. Ich hatte keinen bestimmten Grund gehabt, sie herauszuholen. Ich hatte einfach die Hand hineingesteckt und sie herausgezogen.

Liebe Anna.