Chapter 2 — Aurora Danvers Does Not Rescue Historians

Le quartier autour du canal Saint-Martin — ou ce qui, dans cette version vertigineuse de Paris, avait conservé le canal mais perdu le saint — sentait l'ozone, la pluie froide et quelque chose d'électrique qu'Étienne n'aurait pas su nommer mais que ses narines reconnaissaient sans l'avoir jamais rencontré : l'odeur d'une énergie qui n'appartient pas à ce siècle.

Aurora marchait trois pas devant lui avec la précision d'une boussole magnétique, ses semelles frappant le pavé trempé sans le moindre égard pour les flaques, et Étienne, qui trottait derrière elle en tenant son carnet contre sa poitrine comme un enfant protège un jouet, remarqua deux choses dans cet ordre : d'abord, qu'elle ne regardait jamais ses pieds ; ensuite, qu'elle ne regardait jamais en face non plus. Ses yeux balayaient les angles, les toits, les ruelles perpendiculaires, avec la régularité mécanique d'un radar — non pas par nervosité, comprit-il, mais par habitude. Le genre d'habitude que l'on contracte quand on a survécu à suffisamment de choses pour savoir que les dangers sérieux n'arrivent jamais de face.

— Vous faites ça souvent ? demanda-t-il.