Il documento era una fotocopia.
Non un originale — una fotocopia di seconda o terza generazione, i bordi già sbiaditi verso il grigio, il testo leggermente mosso come se la mano che aveva premuto il coperchio dello scanner avesse tremato un poco, o forse come se l'apparecchio stesso avesse esitato. Era posato sul tavolo della cucina del padre con la nonchalance specifica delle cose che si dimenticano per distrazione — o che si lasciano, con una cura mascherata da dimenticanza, affinché qualcuno le trovi.
Ma questo Aurelio lo avrebbe capito soltanto più tardi.
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