Chapter 12: Cassian's Rebel Army Reaches the Capital's Northern Gates

El ejército descendió de las montañas en el último tercio de la noche, cuando la oscuridad todavía tiene peso y los vigías del turno largo llevan horas mirando la nieve sin ver nada que no sea nieve, y fue precisamente esa hora la que el abuelo Edric Vennara, muerto desde hacía cuarenta y tres años, había elegido con la precisión desapasionada de quien ha tenido décadas para estudiar el mapa de las debilidades humanas.

Los soldados de Cassian lo vieron antes de que él lo viera a él. Fue el primer signo de que la noche sería distinta a las noches anteriores: los hombres del flanco izquierdo, mineros de Greyvorn acostumbrados a trabajar en la oscuridad y a no asustarse con los ruidos que hace la tierra cuando está pensando, se detuvieron sin que nadie diera la orden, y el teniente que intentó hacerlos avanzar de nuevo encontró que sus propios pies se habían negado a moverse mientras sus ojos procesaban lo que estaban viendo.

El fantasma del abuelo Edric cabalgaba al frente de la columna sobre un caballo que ningún ejército había traído, un animal de niebla que no dejaba marcas en la nieve y cuyos cascos no producían ningún sonido pero cuya presencia hacía que el silencio a su alrededor adquiriera una cualidad diferente, más densa, como el silencio dentro de un templo cuando alguien acaba de decir el nombre de algo que no se debe decir en voz alta. Edric llevaba la armadura del siglo anterior, con el pendón de los Vennara atado al peto, y su corona no era de ceniza sino de escarcha que se renovaba constantemente desde el interior, creciendo hacia afuera mientras se derretía por el borde exterior, y su rostro era el rostro de un hombre que ha tenido cuarenta años para depurar su rabia hasta que solo queda la estructura geométrica de la determinación.