Chapter 2: The Weight of a Door Left Unopened

Drei Wochen.

Faust zählte sie nicht bewusst, aber irgendwo in ihm hielt etwas Buch. Ein Teil seines Geistes, der sich weder ausschalten noch überzeugen ließ — jener alte buchhalterische Instinkt, der auch die besten Philosophen davor bewahrte, ihre eigenen Gedanken zu vergessen — dieser Teil zählte. Einundzwanzig Morgen, an denen er aufgewacht war und sofort gewusst hatte, dass etwas fehlte. Nicht im Zimmer. In ihm.

Er stand jetzt vor dem Spiegel im Bad und band seine Krawatte. Eine Geste des Alltags, mechanisch und tröstlich, eine von jenen kleinen Handlungen, die dem Tag eine Form geben, bevor die eigenen Gedanken ihm eine andere aufzwingen können. Die Krawatte war grau. Sie waren meistens grau. Er hatte das einmal als Bescheidenheit verstanden, als Weigerung, sich mit Äußerlichkeiten zu befassen. Heute sah es aus wie Kapitulation.