Chapter 3: The First Expenditure — Budapest Burning

Der Anruf kam um 4:17 Uhr morgens, und Fabian wachte auf, bevor das zweite Vibrieren einsetzte.

Er hatte ohnehin nicht wirklich geschlafen. Das Bett im Stark Tower war zu weich — eine Luxusangelegenheit, die sich anfühlte wie das Prinzip Verantwortungslosigkeit in Matratzenform — und die New Yorker Nacht durch das Fenster hatte eine Qualität, die er nicht einordnen konnte. Zu viel Licht. Zu viele Farben. München hatte anders geleuchtet. München hatte er gekannt.

Er lag auf dem Rücken, das Faust-Manuskript auf der Decke neben ihm aufgeschlagen, die Handschriften seiner eigenen Randbemerkungen im Halbdunkel unleserlich, und dachte an etwas, das Aevum gesagt hatte. Nicht das, was er gesagt hatte — das hatte Fabian in einer improvisierten Notation auf dem Hotelpapier des gestrigen Abends festgehalten, drei Seiten, in einer Handschrift, die merklich zitternder geworden war — sondern die Art, wie er es gesagt hatte. Diese kuratorische Gelassenheit. Als ob Fabians gesamtes Elend ein besonders ansprechendes Exponat sei, das er endlich aus einem Lagerraum geholt und ins richtige Licht gerückt hatte.