Chapter 15 — The Throne of Cinders Has No Warmth

Aldric mourut à l'heure où la nuit cède sans tambour ni trompette, dans ce moment gris et dépourvu de solennité qui précède la lumière et que nul poète n'a jamais su célébrer parce qu'il n'y a rien en lui que de l'épuisement — l'épuisement du monde, l'épuisement du corps, l'épuisement d'une vie qui s'est trop longtemps tenue à l'entrée de la mort sans y consentir.

Il ne mourut pas seul. Il y avait là, au chevet du grand lit à baldaquin dont les draperies cramoisies avaient été tirées pour laisser passer ce qui restait d'air dans la chambre, Odric, debout depuis trois heures, les mains croisées dans le dos avec la dignité d'un homme qui refuse de se laisser abattre par ce qu'il a pourtant vu venir depuis des mois. Il y avait deux médecins en robes sombres qui ne se parlaient pas et ne servaient plus à rien sinon à donner l'illusion que la science avait fait ce qu'elle pouvait — ce qui était vrai, d'ailleurs, c'est qu'elle l'avait fait, et que cela n'avait suffi à rien. Il y avait le chambellan Ford, lequel tenait dans ses mains un parchemin qu'il était venu lire au cas où le roi aurait signé quelque chose dans la nuit — mais le roi n'avait rien signé, et le parchemin demeurait roulé et inutile comme beaucoup d'autres choses utiles dans cette chambre.

Il y avait aussi la reine.