Die Tanzmeisterin hieß Varenne und kam aus dem Süden, was man ihr an der Präzision ihrer Ungeduld ansah. Sie hielt das Taktholz wie einen Dirigentenstab und wie eine Waffe abwechselnd, je nachdem, wie die Schülerinnen sich bewegten, und Lyra bewegte sich seit drei Wochen auf eine Weise, die das Taktholz häufiger zur Waffe machte.
Es war nicht Ungeschick. Varenne wäre mit Ungeschick umgegangen; sie hatte Ungeschick auf drei Kontinenten korrigiert und kannte seine Erscheinungsformen. Was sie bei Lyra von Steinmark vorfand, war etwas Schwierigeres: Kompetenz, die sich weigerte, Eleganz zu werden. Die junge Frau konnte die Schritte ausführen. Sie führte sie aus mit der präzisen Korrektheit eines Mannes, der eine Militärübung absolviert, tadellos in Technik und vollkommen falsch in Geist.
„Der Arm", sagte Varenne, zum siebenzehnten Mal an diesem Morgen.
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