Chapter Ten: Klara Reads the Invocation Circle on the Study Floor

Er schlief nicht. Das war das Erste, was er mit Sicherheit wußte, als das Morgenlicht die Farbe von abgestandenem Spülwasser annahm und die Kerzen erloschen, eine nach der anderen, entweder weil der Talg aufgebraucht war oder weil die Luft sich verändert hatte — er hatte nicht hingesehen. Er saß noch auf dem Schemel, und seine Knochen wußten es, und seine Augen wußten es, und der Kreidestaub auf seiner rechten Hand war nun so trocken, daß er bei der geringsten Bewegung zu fallen begann.

Er bewegte sich nicht.

Irgendwann — es mochte eine halbe Stunde gewesen sein oder länger — hörte er das Geräusch der Küche unter ihm. Das Schaben eines schweren Topfes. Wasser. Den hohlen Schlag, den die Holzklappe des Ofens machte, wenn Klara sie mit der flachen Hand schloß. Er kannte diese Geräusche so gut, daß er nicht mehr bewußt auf sie achtete, und gerade deshalb registrierte er sie jetzt mit einer Schärfe, die fast schmerzhaft war — als höre er sie zum ersten Mal und wisse bereits, daß er sie vergessen würde.