La sala de operaciones del piso dieciséis olía a café frío y a la tensión específica que se acumula cuando personas muy inteligentes llevan demasiado tiempo mirando algo que no comprenden.
Eran las dos y dieciséis de la tarde.
Sancho Panza llegó a las dos y diecisiete, empujando la puerta con el hombro porque tenía ambas manos ocupadas: en la derecha llevaba un plato hondo con lo que parecía ser la segunda ración de un estofado que había encontrado en la cocina del piso quince, y en la izquierda un trozo de pan de maíz que había localizado en un cajón que nadie más había abierto en semanas. Tenía cara de hombre que buscaba una silla tranquila donde sentarse, no una sala de guerra.
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