Le matin où Frank Moreno fut arrêté, Edmund Dante était assis dans sa voiture devant le laboratoire de chimie du lycée Jefferson, les mains posées à plat sur ses genoux, et il ne faisait rien du tout.
Ce n'était pas l'inaction de l'attente. C'était autre chose — quelque chose qu'il n'avait pas éprouvé depuis si longtemps qu'il lui fallut plusieurs minutes pour en identifier la texture. Il écoutait le moteur refroidi craquer légèrement dans l'air du matin, il regardait la lumière de septembre tomber en biais sur les fenêtres poussiéreuses de la salle 108, et il comprenait, avec une précision qu'aucun calcul n'avait préparée, que la chose était faite.
Pas de sa main. Ce détail le travaillait encore.
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