Il atteignit la rue des Fossoyeurs en seize minutes.
Ses poumons brûlaient. Ses semelles avaient claqué sur les pavés disjoints avec l'urgence aveugle d'un homme qui a compris trop tard qu'il y avait une seule chose à faire et qu'il aurait dû la comprendre plus tôt. La pluie de la nuit précédente avait laissé dans les caniveaux une boue couleur de rouille, et il l'éclaboussait sans y prendre garde, les yeux fixés sur la façade familière de la maison Bonacieux.
La porte était fermée.
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