Chapter Four: The Surveillance of a Woman Who Sees Too Clearly

Le lendemain matin, le billet était là.

D'Artagnan ne l'avait pas entendu glisser sous la porte, ce qui le contraria plus que la nature du message lui-même — il était sensé, lui, avoir l'oreille fine. Il y avait dans ce silence opérationnel quelque chose qui ressemblait à une leçon. Le Père Joseph enseignait même quand il n'était pas là.

Le pli ne contenait que sept mots, tracés d'une main sans ornement : *Venez ce soir. Rue Saint-Honoré. Dix heures.*