Chapter 11: Francesca at the Edge of the Whirlwind, Deciding

Il vento tornò al suo passo consueto qualche tempo dopo che i Correttori si erano dissolti — non sconfitti, esattamente, ma resi irrilevanti, come un argomento cui si smette di rispondere non perché si sia trovata la confutazione ma perché si è smesso di credere che meriti risposta. Paolo si era ritratto di due passi, non di più. Il suo silenzio aveva ripreso la forma ordinaria, quella che ormai sapevo distinguere dall'altro silenzio — quello che brucia dall'interno.

Francesca rimase dov'era.

Rimase immobile per un tempo che non so misurare, perché nell'Inferno il tempo ha la consistenza della pece, scorre e incolla insieme, e io avevo smesso di contare da giorni o da secoli, non so dire. Rimase con le braccia lungo i fianchi e lo sguardo orientato verso il limite del cerchio — quel bordo oltre cui il vento si trasforma in qualcosa di assoluto, dove le anime non nuotano nel tormento ma sono il tormento, incorporato nel movimento eterno come i semi nel frutto marcio.