Chapter 8 — Aramis Keeps a Secret Meeting

Le point de rendez-vous après une infiltration réussie avait toujours la même texture particulière — un relâchement qui ressemblait à de la joie mais n'en était pas tout à fait. Une décompression chimique, rien de plus. Damien l'avait appris à Belleville, sur ce toit, quand Porthos avait ri trop fort et trop longtemps après avoir neutralisé le freelancer. Ce n'était pas de la bonne humeur. C'était du soulagement que le corps ne savait pas nommer autrement.

Cette nuit-là, dans l'appartement de transition qu'Athos maintenait dans le onzième — deux pièces nues, stores baissés, câblage réseau courant le long des plinthes comme du lierre fossilisé — personne ne rit.

Porthos s'effondra dans le seul fauteuil praticable et mangea les trois quarts d'un sandwich froid sans regarder ce qu'il mangeait. Aramis s'installa à la table avec la précision d'un homme qui avait choisi sa chaise avant même d'entrer dans la pièce, et ouvrit son terminal. Damien resta debout près de la fenêtre, parce que son corps refusait encore l'horizontale, et regarda les hologrammes de La Défense se dissoudre progressivement dans le brouillard à l'ouest — les tours corporatives devenant des suggestions lumineuses, puis rien.