弗农姨父找到的那个地方,是英格兰西南海岸某处礁石上的一间小屋。
说是小屋,其实叫法上已经相当慷慨了。那是一栋近乎被海风腌透的石头建筑,墙缝里长着黑色的霉斑,屋顶有两处地方在下雨时会产生哲学意义上的"室内降水",地板是湿的,毯子是湿的,连空气闻起来都像是海峡底部打上来的某块死鱼。弗农姨父在地图上找了整整一夜才定下这个地方,那种如释重负的神情,像一个终于把国家机密藏进地洞的间谍——仿佛只要足够偏僻、足够破败、足够没有邮递员愿意踏足,那些信就会知趣地停下来。
他大概忘了,那些信连烟囱都不放过。
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