Chapter 12 — The Notebook on the Bench Again, or Not

Le lendemain soir, à dix-neuf heures moins cinq, quelqu'un frappa à ma porte.

Je savais que c'était lui avant d'ouvrir. Il y avait une façon de frapper qui n'appartenait pas aux voisins — trop précis, trop espacé, le genre de coup qu'on donne quand on a réfléchi à l'intervalle. Je posai ma fourchette sur le bord de l'assiette et j'allai ouvrir.

Lev. La même veste que la première fois, ou une veste identique. Il tenait rien dans les mains, ce que je remarquai parce que les gens tiennent généralement quelque chose quand ils arrivent chez les autres. Un gâteau, une bouteille, au moins un prétexte.