Chapter Eleven — The North Remembers

La nouvelle arriva à la quarantième borne, sur la route de l'Argent.

Aldric Valterre chevauchait en tête de sa colonne depuis l'aube, dans le froid sec de novembre qui transformait le souffle des chevaux en vapeur blanche et rendait les bannières raides comme du bois. Trois cents lances derrière lui, et devant lui Veldris, qu'il comptait atteindre dans quatre jours si les ponts tenaient et si le temps ne virait pas. Il n'avait pas dormi plus de trois heures depuis le départ de Valterre Keep. Ce n'était pas l'insomnie de la peur — il connaissait la différence — mais celle de l'homme qui fait tourner dans sa tête les mêmes calculs sans jamais obtenir un résultat différent, et qui continue quand même parce que s'arrêter de calculer serait admettre que les chiffres ont déjà tranché.

C'est Lorens qui reçut le cavalier. Aldric l'entendit d'abord — le bruit distinct d'une monture poussée au-delà de la prudence sur un chemin de terre durci par le gel, ce galop irrégulier qui ressemble à une chute au ralenti. Il retint son propre cheval sans se retourner. Il attendit. Derrière lui, la colonne ralentit d'elle-même avec la synchronie muette des soldats qui ont appris que les nouvelles qui arrivent à cette vitesse-là sont rarement des bonnes.