Chapter 7 — Thibault's Failure at the Island of Malaréva

L'aileron hydrofoil bâbord endommagé produisait, à chaque heure qui passait, un son nouveau et légèrement plus inquiétant que le précédent.

Desforges avait appris à les distinguer. Il y avait le grincement sourd des premières heures après l'évasion — un son de métal fatigué qui respirait mal, comme un homme portant un fardeau trop lourd mais résolu à ne pas le dire. Puis la vibration syncopée du deuxième jour, irrégulière, ponctuant les conversations du dîner avec une insistance que nul ne commentait mais que tout le monde entendait. Et enfin, à l'aube du cinquième jour, ce que Desforges ne put qualifier autrement, dans son cahier numéro deux, que d'un « raclement solennel, périodique et délibéré, comme si la mer frappait à une porte qu'on n'avait pas l'intention d'ouvrir de l'intérieur. »

Ours-Blanc passait deux heures chaque matin sous le plancher de la salle de propulsion, alongé dans un espace que sa masse rendait clairement inadapté à sa présence, à effectuer des ajustements dont personne ne questionnait la nature. Il remontait sans commentaire, les mains maculées d'une graisse irisée, s'essuyait méthodiquement avec un chiffon qu'il rangeait dans la poche gauche de sa veste, et retournait à ses tâches avec la sérénité d'un homme qui a identifié le problème et estimé le délai acceptable. Mais Desforges, au fil des jours, avait appris à lire quelque chose dans la façon dont le colosse posait son chiffon dans sa poche — la précision légèrement trop délibérée d'un geste qu'on contrôle parce qu'on ne peut pas contrôler autre chose.