Chapter 8 — Coral-Vénus: The Submerged City of the Philosopher-Divers

L'aileron réparé chantait d'un ton légèrement différent qu'avant — non pas meilleur, ni pire, mais différent, comme une voix qui aurait traversé une fièvre. Desforges l'avait remarqué dès que le navire avait quitté le lagon de Malaréva, ce timbre nouveau dans le métal, cette note grave et régulière qui disait : je tiens, mais je me souviens.

Ours-Blanc n'avait dormi que quatre heures en deux jours. Son travail à la forge des insulaires — une forge modeste, construite pour des pirogues et des outils de pêche, pas pour les alliages que le géant breton lui avait fait subir — portait les marques de cette violence productive : ses mains avaient trois brûlures aux doigts et une entaille au pouce droit soigneusement bandée par Thibault avec une pâte verte à l'odeur âcre. Il avait passé une heure à inspecter sa réparation en silence avant d'autoriser le capitaine à mettre les machines en marche, s'allongeant presque entièrement sous le plancher de la coque, sa lampe de poche tendue à bout de bras, un œil fermé comme un horloger.

— Il tiendra, avait-il dit enfin, en se relevant.