Chapter 7 — The Notebook Enters a Conversation About the Sea

Le bus de la ligne quatre n'était pas venu à l'heure habituelle.

Je l'ai su à la façon dont les gens s'étaient arrêtés de regarder au loin pour regarder leurs chaussures. C'est un signe reconnaissable. Quand on attend quelque chose qui tarde, on cesse d'abord de guetter, puis on fixe un point neutre — le sol, les mains, la publicité décolorée sur le mur d'en face. J'en étais là. Lundi matin, soleil déjà installé à huit heures vingt, l'asphalte qui dégageait une chaleur sèche, un peu écœurante.

Elle s'est approchée de l'abribus par le côté droit. Je l'ai reconnue avant de l'avoir regardée directement — les mains d'abord, la tache d'encre à l'index, la façon dont elle portait son sac en bandoulière plutôt qu'à l'épaule. Elle s'est arrêtée à un mètre de moi environ et a regardé dans la direction d'où le bus devait venir.