Chapter 11: What Señora Hueso Kept in the Locked Box

La noche anterior Señora Hueso no había dormido. Esto no era inusual. Lo inusual era que no había trabajado tampoco, que se había quedado sentada en la silla de respaldo recto que usaba para recibir a los proveedores y había mirado el suelo durante horas con la expresión de alguien que está sosteniendo una conversación larga y agotadora con una persona invisible. Afuera, los inspectores del Trono dormían en los cuartos de huéspedes del ala occidental, rodeados de registros que Señora Hueso había seleccionado con la misma precisión con que un cirujano selecciona los instrumentos que no necesitará. El registro del año cuarenta y seis permanecía donde lo había escondido hacía veintidós años: dentro del compartimento falso del panel sur, detrás de la segunda viga de roble contando desde la ventana. Ella misma lo había instalado. Ella misma había elegido el roble porque el roble no cede.

Cuando el palacio comenzó a moverse con los ruidos del amanecer —cuencos, pasos, el quejido familiar de la puerta del patio de servicio— Señora Hueso se puso de pie, se alisó la ropa con ambas manos, y fue a buscar a Piedra de Jade.

La encontró donde la encontraba siempre en las mañanas tempranas: sentada en el borde del estanque de los lotos con los pies descalzos a dos dedos del agua, mirando la superficie como si esperara que le dijera algo que todavía no había decidido decirle. Tenía veinte años y a veces parecía mucho más vieja que eso, y otras veces parecía ser la misma niña que Señora Hueso había visto sacar de la cesta de mimbre con los ojos abiertos y la ropa completamente seca, y esa oscilación, esa incapacidad del tiempo de fijarla en un punto determinado, era una de las cosas que Señora Hueso encontraba más difíciles de mirar.