La puerta del muro norte tenía el picaporte exacto que Voss había especificado en el proyecto original: latón fundido, levemente ovalado, con un radio de curvatura de dieciséis milímetros en el lado del pulgar. Lo había elegido porque le resultaba ergonómicamente honesto, sin afectación decorativa. Que estuviera aquí, en este umbral de un nivel que ningún pulgar suyo había especificado, era una anomalía que en otro momento habría archivado bajo A. Ahora era simplemente la puerta que debía abrir, y la abrió.
Al otro lado había un corredor que no correspondía a ninguno de los diecisiete mapas del compendio. No era la ausencia de correspondencia lo que detuvo a Voss durante dos o tres segundos, sino algo más difícil de catalogar: la sensación de que el corredor no había estado ahí hasta el momento exacto en que él lo necesitó. Las paredes tenían la temperatura específica del yeso recién curado. El suelo producía bajo sus pasos el sonido de la madera nueva, densa y sin historia.
Consultó su cuaderno de campo. La última entrada, escrita de su mano y con su tinta, decía: *ver más adelante.*
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