Chapter Eight: Daelys Among the Dorath

Le vent vient du nord-est, cette nuit-là, et il porte avec lui l'odeur du sel de la mer intérieure de Qessara — cette vaste étendue grise que les Dorath appellent la Mère-des-Chevaux parce que, disent leurs anciens, c'est d'elle que sortirent les premiers étalons au commencement du monde, hennissant l'écume de leurs naseaux et piétinant la terre encore molle pour lui apprendre la forme des plaines. Le vent traverse les herbes hautes de la steppe avec un son qui ressemble, si l'on ferme les yeux, à une voix de femme qui chante très loin et dont on ne comprend pas les paroles mais dont on comprend, sans se tromper, le sens général.

Daelys Tanguery l'entend, ce vent.

Elle est debout depuis l'avant-dernière heure de nuit, ce qui n'est pas exceptionnel — elle dort peu depuis des semaines, comme si son corps savait quelque chose que son esprit conscient n'a pas encore traduit en mots. Elle se tient à l'entrée de la grande yourte aux parois de feutre gris et rouge que les Dorath dressent pour les chefs en déplacement, et elle regarde l'horizon oriental où le ciel commence, infiniment lentement, à passer du noir au violet sombre d'une prune trop mûre. Derrière elle, à l'intérieur de la yourte, posé sur sa selle retournée qui lui sert de table basse, le coffret de bois sombre et de cuir renforcé de bronze est ouvert.