Il sessantesimo giorno mi svegliai prima dell'alba e rimasi ferma nel buio ad ascoltare il palazzo respirare.
Altomuro di notte ha un suono preciso: il vento che entra attraverso le fessure delle torri settentrionali, il passo cadenzato delle ronde, il cigolìo intermittente di una carrucola nel cortile dei rifornimenti che nessuno si era mai preoccupato di oliare. Conoscevo quel suono come si conosce il respiro di chi dorme accanto a noi — non perché lo ascoltiamo, ma perché ci accorgiamo quando cambia.
Quella mattina era uguale a tutte le altre. E questo, stranamente, fu la cosa che mi spaventò di più.
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