Chapter 6 — Daëlys and the Fire That Has No Source

La plaine orientale, en décembre, n'offre aucune pitié à ceux qui la traversent.

Elle s'étend, interminable, sous un ciel de plomb fêlé que traversent parfois des vols d'oiseaux noirs filant vers le sud avec la conviction désespérée de quelqu'un qui a compris trop tard. Le vent y naît sans obstacle et y meurt sans rencontrer rien qui lui résiste — pas un arbre, pas une colline, pas un mur d'homme assez haut pour lui opposer la moindre insolence. La neige n'y tombe pas à proprement parler : elle y est poussée horizontalement, en nappes serrées qui fouettent les visages et s'insinuent sous les cols des manteaux avec la patience méthodique d'un geôlier qui cherche le point de rupture. Il y a, dans ces étendues, quelque chose qui précède les royaumes et leur survivra — une vieille indifférence du monde à l'endroit des créatures qui s'y acharnent à vivre.

Les Azheri, eux, avaient appris à ne pas lutter contre cette indifférence. Ils la portaient.