Chapter 8 — The King Who Would Not See

Hernald se leva avant l'aurore.

Non par habitude, bien qu'il en eût beaucoup, et de tenaces — mais parce que le sommeil n'était pas venu du tout. Il avait attendu dans le noir de sa chambre avec la patience d'un homme qui attendrait un ennemi à un col de montagne, sachant que l'ennemi ne viendrait pas, ne venant pas, attendant quand même. Dehors, la capitale soufflait son haleine nocturne par les fissures des fenêtres mal jointoyées — cette haleine qui sentait la fumée de tourbe et la boue de décembre, et quelque chose en dessous, quelque chose de plus ancien, de soufré, qui lui rappelait chaque fois qu'il respirait que cette ville était bâtie sur les cendres d'une chose autrefois en feu.

Il s'habilla seul. Brek dormait dans la pièce contiguë, et Hernald n'eut pas le geste d'appeler. Il y avait des matins qui n'appartenaient à personne d'autre, et celui-ci était de ceux-là.