Cedette nel modo in cui cede una superficie che ha sempre saputo di dover cedere — non drammaticamente, non con fracasso, ma con una specie di resa definitiva e silenziosa, come di chi abbandoni una posizione mantenuta per abitudine piuttosto che per convinzione.
Il terreno si aprì sotto di me in una linea retta, quasi chirurgica, dalla punta del mio piede sinistro fino a un punto davanti a Howell che non riuscivo a vedere con precisione nella luce cambiata. Non una fenditura sismica, non il crollo di una caverna. Una sutura che si dissolveva. Come se la terra fosse stata sempre due lembi tenuti insieme da qualcosa che adesso, nel bugiardo silenzio di quel bosco bianco, aveva semplicemente deciso di smettere di tenere.
Howell non si voltò. Disse: «Non guardare giù mentre scendiamo. Guarda avanti.»
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