Chapter 2: A Wooden Boy in a City of Gods

L'alba di Manhattan aveva il colore sbagliato.

Non era l'alba che Pinocchio aveva registrato nel profondo della sua memoria di legno — quella pallida luce fiorentina che filtrava tra le imposte di un laboratorio, gentile come un respiro — ma qualcosa di più violento, più chimico. L'orizzonte a est era arancione-rosa e piatto come una fiamma da fornace, tagliato a metà dai profili neri dei grattacieli. Il cielo non finiva mai. Non aveva bordi. A Firenze — sapeva, senza sapere come sapeva — il cielo aveva sempre qualcosa a cui appoggiarsi: una cupola, un campanile, il profilo delle colline. Qui il cielo era semplicemente troppo.

Rimase fermo sul bordo del marciapiede per un tempo che non sapeva misurare.