Chapter 6 — The Distribution War on Central Avenue

Jesse Pinkman avait les côtes qui craquaient quand il respirait trop fort.

Il le sut au premier souffle dans la cabine du pickup — une douleur nette, précise, qui lui traversa le flanc gauche comme une lame chauffée à blanc — et il passa les quarante minutes suivantes à conduire avec une seule main sur le volant, l'autre plaquée contre sa cage thoracique, comme si la pression de ses doigts pouvait retenir quelque chose qui menaçait de se disloquer. La radio diffusait du rock mexicain sur une fréquence que personne n'avait jamais programmée. Jesse ne l'éteignit pas. Le bruit remplissait l'espace où auraient dû se trouver ses pensées.

Il arriva au motel Desert Rose — façade turquoise délavée, néon mort depuis 2003, parking aussi discret qu'un cimetière — à vingt-deux heures seize. Garé dans le coin opposé à la lumière, la Volvo d'Edmund attendait avec la placidité d'une pierre tombale.