Alonso despertó antes del alba con la certeza de que iban en la dirección equivocada.
No fue un sueño. No fue una voz. Fue algo más parecido a lo que siente la aguja de una brújula cuando la acercan a un campo magnético: una insistencia sin palabras, un tirón en la carne que estaba por debajo del pensamiento y por encima de la intuición. Se incorporó en la oscuridad, escuchó a Sancho respirar con la placidez imperturbable de los hombres que han trabajado el campo toda su vida, y miró al sur.
El sur era una pared de noche. No había nada que ver.
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