Chapter 9: Beatrice Speaks Without the File in Her Hand

La striscia di polvere sul tavolo aveva la forma precisa di qualcosa che era stato lì troppo a lungo.

La guardai per forse un minuto. Due. Non è che avessi altro da guardare — il monitor era spento, la busta grigia era sul bordo sinistro pronta per la distribuzione del mattino, e fuori dalla finestra Roma stava attraversando quella fase della sera in cui la luce non è ancora arancione ma ha già smesso di essere bianca, quando le cose gettano ombre più lunghe di quelle che meriterebbero.

Erano le diciassette e quarantuno.