Le lendemain matin, je traitai sept dossiers avant dix heures. La fenêtre du bureau donnait sur une cour intérieure où un technicien municipal réparait quelque chose depuis trois semaines sans que ça progresse visiblement. Je levais les yeux de temps en temps, par habitude. Il était là. Il frappait sur le même tuyau.
À dix heures vingt, un homme entra dans la salle commune.
Je le reconnus immédiatement — l'homme maigre du café, de la rue Pasteur, du troisième jour. Il portait une veste en lin beige légèrement froissée sur les épaules, tenait une chemise cartonnée sous le bras et regardait la salle avec le genre d'attention qui ne ressemble pas à de la curiosité ordinaire. Comme quelqu'un qui cherche un visage précis dans un endroit qu'il a déjà cartographié mentalement.
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