Chapter Four — Dragons Crack Open on the Eastern Steppe

Le vent sur la steppe ne ressemble à aucun autre vent du monde connu. Il ne souffle pas — il raisonne, ou du moins semble-t-il raisonner, avec une logique froide et sans merci qui n'appartient qu'à lui, une logique de l'espace absolu, de l'horizon sans fin, de la terre qui ne cède jamais la place à la mer ni à la montagne mais s'étend, s'étend encore, indifférente comme le temps lui-même. On a dit des steppes de l'Est qu'elles rendent les hommes fous à force de leur montrer le néant. Ce n'est pas tout à fait juste. Elles ne rendent pas les hommes fous. Elles leur révèlent simplement ce qu'ils étaient déjà.

Daëna Tarvel le savait depuis le premier matin où elle avait ouvert les yeux dans la tente de Khal Drogen et regardé le toit de feutre gris bruire sous le vent constant, ce vent qui était entré dans tous ses rêves d'Arvethia et les avait balayés comme des fétus. Elle avait seize ans ce matin-là. Elle en avait vingt-deux ce soir.

Six ans.