Chapter Five — Jon Valterre Crosses the Wall

Le vent du Septentrion ne ressemble à aucun autre vent connu des hommes qui vivent en dessous du Mur. Il y a des vents qui mordent, des vents qui hurlent, des vents qui portent la pluie ou la grêle ou la promesse lointaine du printemps — mais le vent du Septentrion, lui, ne promet rien. Il efface. Il arrive de l'horizon sans nom, traversant des distances que nulle carte n'a jamais mesurées honnêtement, et il passe à travers les capes et les cottes de maille et les peaux de loup et la chair et finalement l'os, comme si les corps des hommes n'étaient que des obstacles provisoires qu'il supportait par condescendance. Les frères de la Garde de Nuit qui ne l'avaient jamais senti ne comprenaient pas pourquoi les anciens parlaient si peu des températures dans leurs lettres. Mais les anciens savaient. Au-delà du Mur, le froid n'est plus une information. C'est une opinion sur ta valeur.

Jon Valterre le savait depuis l'âge de seize ans, depuis la première nuit de sentinelle où il avait compris, dans ses os plutôt que dans sa tête, que la Garde de Nuit n'existait pas pour protéger les rois.

Elle existait pour protéger les rois d'eux-mêmes — en se mettant là où les rois refusaient de regarder.