Chapter Eight — The Arrest in the Throne Room

Le soleil de Veldris, ce matin-là, était d'une clarté insupportable.

Il entrait par les hautes fenêtres de la Grande Salle des Ors en lames obliques et brillantes, transformant la poussière en or et les visages en masques. Edmond Valterre s'arrêta un instant sur le seuil de la salle, le temps d'un souffle, et regarda cette lumière — cette lumière qui ne réchauffait rien, qui révélait tout sans rien comprendre, qui tombait avec la même indifférence parfaite sur les dalles de marbre et sur les visages assemblés des grands seigneurs d'Arvethia. Il avait passé la nuit précédente à écrire. Ses notes, ses témoignages rassemblés avec la lenteur patiente d'un homme qui n'avait jamais eu besoin d'être rusé — l'agenda de Séverin de Morhen relevé par un écuyer complaisant, les dates de grossesse que l'ancienne sage-femme de la reine avait confiées à un clerc de l'hôpital, le registre des absences du prince Anselm de la chambre royale comparées aux présences connues de son oncle à Veldris — tout cela était dans un sac de cuir à sa ceinture gauche, chaque page numérotée, chaque source nommée, avec la précision méticuleuse d'un homme qui avait gouverné ses terres comme on tient un journal de comptes : chaque dépense justifiée, chaque décision tracée.

Il avait tout vérifié trois fois. Il avait tout cru vérifié.