Chapter Four: The Castellan Proposal

Avevo sedici anni quando Lord Edran di Casa Castellan entrò nella sala da pranzo di mia padre e mio padre aprì le braccia come se stesse accogliendo un investimento.

Lo vidi attraverso il corrimano del piano superiore. Non avrei dovuto essere lì — avrei dovuto essere nella mia stanza a studiare, o almeno a fare la parte di chi studia — ma avevo sentito il rumore degli stivali pesanti sul selciato del cortile, il tono che mio padre usava solo con le persone che gli interessavano davvero, quel tono un po' più alto del solito che suonava come gratitudine travestita da benvenuto. Così ero rimasta ferma sul corridoio del piano di sopra, seduta sui talloni con le gonne raccolte, e l'avevo guardato.

Edran Castellan era grande nel modo in cui sono grandi certi alberi del nord: non per eleganza, ma per densità. Spalle alte, collo tozzo, capelli color cenere anche se doveva avere poco più di trent'anni — un grigio precoce che gli dava un'aria di permanenza, come qualcosa che esiste da prima di te e esisterà dopo. Portava la cappa da viaggio ancora addosso, fangosa ai bordi, e non si scusò per il fango. Mio padre non glielo chiese.