Chapter 7: The Pomegranate Reading That Cannot Be Unseen

Abuela Fénix llevaba noventa años preparando granadas y aún le parecía que el fruto le devolvía la mirada.

Las cogía del árbol del patio oriental ella misma, sin permitir que nadie la ayudara, porque la elección de la granada era ya parte de la lectura. Un fruto demasiado blando revelaba prisa en el destino. Uno demasiado duro anunciaba un año de resistencia sin recompensa. El que cedía justo bajo el pulgar, ni antes ni después, era el que merecía abrirse sobre la seda. Esta mañana había recorrido las ramas con los dedos cerrados como alguien que afina una cuerda, y había elegido dos: una para la lectura y una para reserva, porque la temporada que se avecinaba olía a la clase de verdad que necesita repetirse dos veces para creerse.

Instaló su mesa en el pabellón del ala norte, el que no usaba nadie salvo ella y los muertos que la frecuentaban en confianza. Extendió el paño de seda color crema, gastado en el centro por décadas de semillas, y lo alisó con las palmas abiertas hasta que no quedó ninguna arruga. Luego partió la primera granada.