Chapter Twelve: Ingrid's Last Entry — The Document That Changes the Descent

Il confine del Nono Cerchio non era una porta, non era una soglia, non era nessuna delle metafore architettoniche con cui il Sottosopra aveva fino ad allora segnato i propri passaggi. Era semplicemente un luogo in cui l'aria cambiava consistenza, come se oltre un certo punto la materia stessa avesse deciso di diventare più seria riguardo alla propria esistenza. Ci fermammo lì, Howell ed io, senza accordarci, senza parlarci, come se i nostri corpi avessero ricevuto lo stesso segnale e avessero risposto ognuno per conto proprio.

Il freddo non era ancora il freddo del Nono Cerchio — quello, me lo aveva già descritto Howell nelle ore precedenti, era un freddo di natura diversa, ontologica più che termica, l'assenza di calore intesa come principio piuttosto che come condizione meteorologica. Questo era ancora freddo ordinario, il freddo dell'ottobre dell'Indiana alle tre di mattina, il tipo di freddo che ti ricorda che il tuo corpo è una cosa biologica con confini biologici. Lo riconobbi con una gratitudine strana, quasi indecente.

Mi sedetti.